Mis
callos, ensayos.
Mis
baños, soñados.
Mis
santos, vasallos.
Mis
lunas, caballos.
…
Contadas
mil cosas, vislumbro tus duelos, la roca junto estanque merece ser hermosa.
Proyecto
mis miedos, mis vuelos, mis tiernos enjambres de manos, de amagos mal dados,
remiendos calcinados, apagados.
Animé
a imperiosas mujeres, todas ellas rosas, a salir en busca de la villa, Doña Congoja.
Mil
viejas, mil rubias, mil bellas, mil putas, mil cosas, mil sedas, mil sosas, mil
joyas, mil brujas.
Me
cuelgan los sellos de amantes maltrechos, mis besos no encuentran collares ni
amuletos.
Se
adhieren a muertos, colmillos del viento, me hablan, me arrastran, me escupen,
me saltan.
Tiran
de las trenzas de la geisha, la nipona se revuelve, inquieta.
Insostenible
pretensión, es incompleta la acción, con
razón no puedo ver lo que sé que hay tras el telón.
Te
huelo, te siento, joder que lamento, me pienso, me miento, te miento, me veo comiendo.
Tus
huesos, tus manos, tus pies y tu rabo, joder que descaro, la miel a mis
labios. Empapo las blancas manadas de páginas
de sueños inertes, fehacientes, de viudas hirientes.
Mil
sádicos comenzaron a lastimar y varios de los nuestros comenzaron a gritar.
Agitóse la melena, militares y cadenas, vienen raudos, a la espera, exasperada comadreja.
Cobardes
de padre sin madre aparente, cobardes de hambre con sedes de dientes.
Abismo
de mis botas, bailando a varios sones, me equilibro en la ventana caída, de la
multa a la bahía.
Si te duele pues no pienses, si te duele solo
siente, si no duele se desmiente.
No
encontrarás palabras pudientes.
Eres
grande y eres lista, eres maga y eres druida.
Necesitamos
cicatrices, mi cuerpo es sabio.
Delirante
de la técnica.
Gracias
a mi reina.
Me
recomendó la pomada de las monjas.
La
dueña de mi campo sin caballo ni faz.
Solitaria
loba del desierto, poblado y muerto, tu manada buscas, aúllas, aúllas, aúllas.
Dejas botellas en los rincones, dejas corales
en las paradas, dejas conductas aparentadas, dejas miradas acaparadas.
Y te
quedas con nada.
Fluidez
la da el agua, conexión la palabra.
Expresar lo que hay dentro, música de
manifiesto y saber lo que pienso, pretérito pluscuamperfecto.
Con
colores más fácil, dibujitos de valles, componer mis lamentos, y seda de
entalle.
Violonchelo,
no miento, aunque algún día me falles, lagrimitas de viento, collarines de
sable.
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