Shark tale

Como

 cuando traes flores a los vivos

y les ves reír y sonreír de desdicha.

Como 

cuando cantas bajo las luces

del día, 

de la noche, 

y notas ojos ajenos intentando absorber tu visión.

Como 
cuando caminas por la calle, 
cabizbaja, 
absorta, 

itinerante en tu camino,

y la brisa de otras mentes 

te apartan el pelo de la cara, 

te agarran por la espalda 

y te invitan desagradablemente a tornar 

tus pupilas ahuecadas.

Como 

cuando comes 

sin saber en que día albergaran los cielos de esas marcas 

en tus brazos. 

Como 

cuando sudas en la noche 

y despiertas con la piel fina.

Esa sensación

ni blanca 

ni oscura, 

Nisiquiera traslúcida,

sino mucho más 

verde,

mucho más 

malva.

Una pintura que podría crear 

cualquier jeroglífico, 

en cualquier habitación, 

de cualquier ventana.

En cualquier edredón.

Pero es solo uno el resultado. 

Solamente ese friso sobrevivió a la carrera de ideas.

Solamente esa palabra salió de tu boca.

Ésa 

y no otra se oyó.

Sólo 

ese nombre tienes. 

Ése y no otro.

Los demás 

pertenecen a otros mundos,

a otras profundidades, 

en donde nadamos 

y nos llamamos todos por maullidos y sonrisas. 

Por miradas.

Por mis alas acabadas.

...

Por eso no me importa la vida, 

ni me importa la muerte. 

Por eso las palabras me parecen ratas en alcantarillas, 

correteando por los pasillos 

y zambulléndose con sus crías 

en las heces de los abogados, 

rectores,

académicos

que no pudieron digerir su salsa.

Agridulce la llamaban. 

Como las disecciones de pulpos y de mantas.

…
Como 

el llegar tarde a donde quieres ir. 

Aquí y allí,

sin parar

ni llegar

ni venir. 

No es manera superficial ni profunda la que te invita a pasear.

Es presencia desenfrenada, 

irradiante, 

contagiosa, 

nerviosa y operante. 

Es vivir hasta que aguante, 

y acabar, 

como quien friega sin guantes.